Виктор Хорошавин

* * *
В том краю, где я рос, где так запах дурманит полынный
Тоже осень повисла туманом на тихих прудах
И тревожно кричит улетающий клин журавлиный.
И роняют деревья последние листья в садах.

Снова память меня в дорогие места возвращает,
Снова вижу так ясно наш дом и бревенчатый мост
И березы у речки, где ветер свободный гуляет,
И заросший травою, с косыми крестами погост.

Там могила отца, где уже побывать не придется.
Ты за это, отец, меня только не очень брани.
Что поделаешь, если в России непросто живется,
Если в нашей России так часто тревожные дни.

А так хочется мне в свой покинутый край возвратиться,
Где сейчас тоже осень на голой землею плывет.
И с друзьями на время от вечных забот отрешиться.
Но, наверно, меня там никто уже больше не ждет.

На холодном ветру зябко ежится странник убогий
У него, кроме вечных скитаний, и выбора нет.
Может, тоже уйти по вечерней, нешумной дороге
На закат, чтоб когда- то на Родине встретить рассвет.

Любое использование представленных материалов без согласия авторов преследуется по Закону.
(Гражданский кодекс Российской Федерации. Часть четвертая.)

Поддержите Конкурс поэтических произведений о родном крае!

рублей Яндекс.Деньгами на счёт 4100124582059